Спалось...

Прекрасней  не  было  житья,

подвешенного  тушей  на  крюках.


На  каплю  огнечистой  крови

здесь  приходится

сто  тонн  бетона

           умалишения.


В  свинцовых  занавестках

проживают  души

и  бесконечно  кажутся  дымы

из  веских  крематориев  причин.


Но  вновь  исторгнут  рот

и  целен  потолок

в  разводах  век  идущего  дождя.


Его  агонизирующий  музыкант

в  припадке  клавиши  срывает

                в  воскресенья.


Свет  в  глаз  торчком  вонзается

и  ночь

фольгу  срывает  со  святых  мощей,

расставленной  над  кожей  обожженной.


Нет  памяти  - 

ничто  в  небе  не  яд,

но  этот  хаос  в  хаосе  погрязший

необозначенности  грез  -  ?!


Вниманием  фаимского  портрета

я  стер  тебя,

но  и  не  выскресил:


Рецензии