Бумага - ты мой короб,
В тебе я закопаю дрожь и холод,
Ошмётки мышцы, блоки храма,
Что я не успел соорудить.
Я пошел не видя знака, что мне кричал: "Остановись!".
Я был щедр на любовь, и был нерасторопен,
И на том я стал виновен.
Судила жизнь, судила строго,
Я полюбил вас раньше срока.
Влюбленность то, или и впрямь поэма?
Сейчас мне все равно.
Я сух, опустошен и обескровлен,
В душе затор, и я не вижу светофора.
Много говорят, что царствует упорство,
Движет горы, искривляет зеркала.
А ведь всяк мотору уголь нужен
А склад сгорел
Не вовремя потушен.
Из пустых орбит смотрю что дальше будет,
Пойду по компасу без стрел.
Ведь полюбить - невелика наука
Любить - катастрофически трудней.
Ребро реальности
© Copyright: Никита Балахнин, 2024
Свидетельство о публикации №124041700326
Свидетельство о публикации №124041700326
Рецензии