Никто меня с собой не разлучит.
Ничто теперь не сделает мне больно.
Ольха дрожжит в окне, как алкогольно
Зависимый.
И ветками стучит.
Двор из окна похож на длинный гроб.
Листва краснеет, с веток облетает.
Никто моих стихов здесь не читает.
Чтоб грусть прошла, и скука с нею. Чтоб
Писал я как Есенин о полях,
Про дурачка бы пел как Игорь Летов.
Пока ваяет Бог из нас - поэтов ,
Как бульбик из баклажки второпях.
15.04.23 г.
Осенний эскиз
© Copyright: Артём Рифатович Чушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124041701293
Свидетельство о публикации №124041701293
Рецензии