Весна

Весна, как война, постучалась в четыре утра –
раскатами ветра и треском разбуженных сучьев
прошлась по Земле, прокатилась, прожгла до нутра
предутренний морок. Я спать не ложилась на случай
внезапного страха, сраженья, салюта, стиха…
И слышала всё. Даже то, как от ярости древней
поток пробуждённый, взбешённый, зажатый в тисках
рвал трубы и нервы, считая себя Иппокреной…

А сверху, как свиток, развёрнуто небо – читай
по знакам созвездий, по рунным скрещениям веток.
В нём столько тревожно вспорхнувших, не пойманных тайн,
не пройденных линий судьбы и не узнанных меток.
В нём всё совместилось – от точки до чёрной дыры –
в смеющийся хаос, что нам никогда не изведать…
А где-то за гранью родятся и гибнут миры,
и в кружке кофейной – туманность почти Андромеды.

Я помню: мир смертен и высечен из Пустоты.
В нём лгут алгоритмы, стираются карты и коды.
Но в сумраке снежном  деревья стоят, как столпы,
и держат ветвями холодные, звёздные своды.
И плавятся льды, и приходит большая вода.
Меняются луны и месяцев тёмных кочевья…
И чудится мне: во Вселенной мы будем всегда.
И эти деревья. Особенно эти деревья.