В это окно

В это окно не падает свет
никогда. И тихо вздыхая,
я смотрю, как чай остывает,
и за стеклом замирает проспект.

И снова чувствую, что тупик
заслонил мне наружу выход,
и пока все вокруг притихло,
в тени я ползаю, как старик…

Увяз в вопросах своих «зачем?»
я пишу. Может быть кого-то
это трогает. Тут болото,
где безразлично почти что всем.

И остается сидеть и ждать,
что теченье пойдет иначе,
а пока что все это значит,
что только в стол смысл есть писать.

2011. август.


Рецензии