Этот город мал, будто тесный лифт,
врезан в камень, рыбен, невесел, и
без таких, как мы, он слегка горчит,
дурачин.
Без таких – под арками никого,
шинный визг слышнее, чем грохот волн,
и совсем никто не жует сирень,
скукотень...
Мы, балбесы, пузом на парапет,
воробьиный рой тарахтит в крупе,
не молчи, толкайся и ты, старик,
чик-чирик.
И твоя рука – на моей руке,
и портвейн болтается в рюкзаке,
по воде идут караси и кит,
чудаки.
Корабли нашей гавани там и тут
рассекают рострами пустоту,
режут вены рек, и наутро – в путь,
не вернуть.
Эта ночь хмельная белым-бела,
пляшет снежный пух, и один атлант
озорно качает второй этаж –
тоже наш...
У таких, как мы, в голове салют,
я горбушку «дарницкого» солю,
ты пускаешь дым над моим плечом,
дурачьё.
Этот город стар и почти забыт,
он под небом есть, но не голубым,
кто спасёт его от седой зимы,
только мы.
Наш
© Copyright: Елена Шумара, 2024
Свидетельство о публикации №124041500097
Свидетельство о публикации №124041500097
Рецензии