На фронте гибнет больше человек,
Чем можно бросить, затыкая дыры
И это не на год и не на век,
Бери гораздо глубже, дальше, шире.
От этого зависит белый свет,
Насколько будет он ещё в нас белым.
Других вопросов у планеты нет,
Такое вот, у нас ребята дело.
*
Материться не в стихах,
Быть или не быть,
Не влюбляться впопыхах
И не всех любить.
Стать Есениным вторым
Иль восьмым Толстым
Или напиваться в дым?
Что же мы хотим?
На фронте гибнет больше человек
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124041403475
Свидетельство о публикации №124041403475
Рецензии