Мансарда

Париж. 27 июля 1830г.

В мансарде юный жил поэт;
Входил в неё как в храм искусства,
И, несмотря на нежность лет,
Чеканил строки, славя чувства...

Он посвящал искусству ночь,
Часы летели как минуты,
И всё "простое" гнал он прочь,
С поэм срывал земные путы;

И только мелодичный бой
Часов на башне отдалённой,
Да временами хриплый вой
Собак над улицею сонной

Его тревожили покой
И возращали к жизни шумной
С её неясною тоской,
С её надеждою сумбурной,

Но он летел "на крыльях грёз"
В долины тёплые Эллады,
Где пел Орфей в венке из роз
И звери слушали баллады,

Где Гиацинта звонкий смех
И Кипариса голос юный
Среди мусических утех
Сопровождали арфы струны...

В искусстве чистом видел он
Природу своего творенья,
И, выполняя тот закон,
Он шёл без страха и сомнения

Вперёд, где ждал его успех,
Цветы, овации, награды,
Не зная слабости утех,
И бытия презрев шарады...

  *******************

Но под окном ходил солдат,
И шли военные обозы,
И с братом тут сражался брат,
И женщины пускались в слезы...

И пушки били на холме,
В крови вздымались баррикады,
И в этой жуткой кутерьме
Уж место не было парадам.

Тут не игра, не глупый сквош, 
А смерти приоткрыта дверца:
Лежит расстрелянный Гаврош,
И пуля поразила сердце.

Он встал, певец былых баллад,
Как подобает встать солдату.
"Ну что же, всё идет на лад!"-
И он взошел на баррикаду...

30.01.2024г.

Иллюстрация из интернет-ресурсов.