Поездка

Мы заехали в глушь - это факт:
здесь чертовски разбита дорога,
пони-кар, нами взятый в прокат,
перегрелся и дал отставного.

Если б нас не смущал коленвал,
может, мы бы остались в машине,
когда в паб нас взбодриться позвал
местный дворник по имени Джимми.

Этот пункт игнорирует грязь -
макро-хостел загубленных пьяниц,
чтобы пусто таращиться в вязь
из потертостей граней стакана.

Нам сюда не хотелось идти,
только Джимми поклялся, что в пабе
мы бы Тома дождаться смогли -
автофиксера местных масштабов.

Там у стойки, гротескно сидит,
пьяной мыслью моря официанта,
бывший зэк, он по людям скользит
стохастическим взглядом сектанта.

А чуть дальше, с прокисшим лицом,
в сигаретном темнеет тумане
наркодиллер, - он был подлецом,
и он носит по зубу в кармане.

Открывается дверь, входит Том:
грузный дядька, в промасленной майке.
Как с настолько большим животом
он склоняет себя к нужной гайке?

Джимми Тома зовет к нам за стол
и в наш чек он берет ему пиво.
Том - ходячий отдел СТО:
«Все нам сделает очень красиво».

Мы выходим из бара в закат
ярко-огненный, розово-красный,
все цикады в восторге вопят,
что-то Джимми бормочет несвязно.

Том внимательно смотрит в капот,
пепел внутрь отрехая исправно.
“Я щас масло залью в этот ход -
и мустанг ваш покатится плавно”.

Том с нас денег не взял ни гроша,
с сиплым “нет” отпирается Джимми,
сигареты свои подожжа,
торжествуют едва уловимо.

***

В общем, то что здесь глушь - это факт
и нет смысла сюда ехать с целью,
но как будете в этих краях, -
паб с зеленой облупленной дверью.