Ангел

Ангела небесного поймали,
когда он на землю залетел.
Били его долго и пинали.
Хаос.
  Войны.
    Голод.
      Беспредел...
Рассудили люди, разрядили
что,
  да как,
    и почему,
      за что.
Обломали крылья, отпустили.
Мол, живи и глаз нам не мозоль.

А недавно, в теплую погоду,
вдруг случилась на земле весна.
Заболели мысли, крылья ноют -
почему на север не летят?

Попытался крыльями ударить,
жалкими огрызками взмахнуть.
Только почему-то сердце давит,
только отчего-то не вздохнуть.
Мысли, словно кони, вмиг сорвались,
далеко-далеко понесли.
Море боли,
  кровь на перьях,
    зависть
и не оторваться от земли.

И упал он в поле, умирая,
миг, другой и все! Закрыл глаза,
об одном моля, что б не узнали,
как он низко и ужасно пал.

Я его нашел, когда уж холод
тоненькое тело пронизал.
В небе он летал, хотел он в небо.
Но его я в землю закопал.

И теперь, когда на нашу Землю,
теплые надуются ветра,
слышу долгий стон из подземелий,
словно бы он мучается там.

Словно бы зовет меня послушать
исповедь загробную свою.
Затуманить взор и мысль запутать.
Но его я слушать не могу.

У меня другое направленье
в этой жизни, да и вообще.
Я ловлю чертей из подземелья,
чтобы жить полегче было мне.
Чтобы мог я женщину заставить
плакать в безысходности своей.
Чтобы дети жалостно рыдали,
когда видели меня во сне.
Чтоб я мог поймать звезду за косу,
чтоб хозяина за бороденку драл,
чтобы кошелек был без износу,
дом был крепость, а машина - танк.

Но всегда, весной, когда поляны
яркими цветами взорвались,
боль моя закапает из раны,
той в которой ангел умертвил.