Пень

Всё реже и реже толкаются в строчку
Слова, что пылают в моей голове
Наверно я скоро последнюю точку
Поставлю, как пень в невысокой траве
На маленькой, Богом забытой опушке
Над нею склонится растерянный лес
Лишь пламя свечи в приоткрытой избушке
Качнётся от ветра под сводом небес


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →