Эдвард Хирш. Марина Цветаева

Пороги созданы чтоб их перешагнуть,
так заходите, свои вы в этом доме,
не буду про любовь читать вам лекцию,
(как ненавистно это слово "лекция",
хоть буду говорить о главном в доме,
отсутствие любви к фиаско верный путь.

Меня всё тянет "невзаимная любовь",
и весь мой труд, как довод к восхищению,
когда ты любишь, хочешь чтоб его
не видеть, чтоб разум влиял бы на него,
Воображенье - грозовая туча восхищения,
её рассеяла несчастная любовь.

"Обречены должны быть люди на поэзию,
как волк на вой", А.Белый говорил,
"но ты как птица, обречённая на пение".
Люблю когда на части разрывает моё пение,
как Одиссея экипаж себя убил,
услышав пение сирен и их поэзию.

Жила, дрожа от страстного желания,
(М.Ц. писала), жадного для истинного.
Есть у меня кипящий чайник, сковородка,
метла, утюг, трое детей и ручка,
что запинается от осознанья истинного.
Опустошенная от страстного желания,

я заплатила за возвышенную страсть.
Какой поэт не негр и не женщина,
иль не еврей, убитый неевреями?
Я знаю, была окружена я неевреями,
как эмигрантка, белая, как женщина,
презренная за необузданную страсть.

Признаюсь: была поглощена я жизнью,
дрова колола, кормила свою скромную
семью, и был ребёнок, умерший
в детдоме.



MARINA TSVETAEVA

uman thresholds are meant to be crossed,
so please come in and make yourself at home.
I'm certainly not going to deliver A Lecture
on Love (what an insufferable word, "lecture"),
though I shall speak about the essential home-
lessness of love, always star-crossed...

I have a talent for "non-reciprocal love"
and all my work is an argument for rapture.
When you love a person you always want him
to disappear so your mind can work on him.
The imagination is a storm-cloud of rapture
which I have scattered, like unhappy love.

"A person has to be condemned to poetry
like a wolf to his howling," A. Belt said,
" but you're a bird that keeps on singing"
I like to be torn apart by my own singing,
like one of Odysseus's men who, it's said,
destroyed himself for the Siren's poetry.

"I have lived with the shudder of longing"
(M.V. wrote), insatiable for the genuine.
I have held a boiling teapot, a frying pan,
a broom, an iron, three babies, and a pen
that stutters with knowledge of the genuine:
I have been hollowed out by sexual longing,

and I've paid for my transcendental passion.
What poet actually isn't a Negro, a woman,
or a New who has been slain by gentiles
I know because I've lived among gentiles
as an outcast, a White, an emigre, a woman
despised for her deep and wayward passion.

Admitted: I have been devoured by life-
gathering firewood, feeding my small family
I have a child who died in an orphanage.