возвращение

"Пытаюсь повернуть вас лицом к самой себе "вас себе", хотя мои сентенции и так называемые умозаключения вас ни к чему не обязывают, я подчеркиваю это лишь для того, что вы сами сознаёте это, вы ведь, вы цветочек аленький, маленькая нежная девочка, сидящая прижавшись всем своим тельцем у меня на руках, не плачь, тихо, тихо, ну всё.., тихо, всё хорошо, вы в безопасности, я вас защищу и не брошу...."


вы мне во многом помогаете, восстанавливать "себя", то, что внутри кем то было заложено, но до конца не реализовано, ведь по сути, всё в наших руках, создавая и открывая постоянно новое в себе, только как?, никому неизвестным способом, "одним собой", уже "носимым" в себе какую то брошенную в "вас" каплю, каплю, умноженную вами, становящейся океаном,
не подумайте, что я умный, и какой то просветленный, сейчас "модно" на этом спекулировать, ваше невидимое "прикосновение", чувствами, даёт не потеряться, не успокоится, не быть заносчивым, "исключительным", знания?, вы вытаскиваете всё из "небесного" сундучка, живя констатацией своего животного существования, проводники?, помощники, советчики?, их просто нет, вы одинокая маленькая девочка, маленький мальчик, в заброшенной богом деревне, 10 лет, жадно читающий книги, две библиотеке, одна на одном конце деревне, другая на другом, мама?, папа?, их просто нет, одна бабушка, лес, зима, лето, река?, длинным хвостиком приделанным к вам, и уже, не река, а "вы", становитесь ею, в желанном  одиночестве, уединения, в таинстве, в полумраке, оживающие герои, Достоевского, Толстого, Помяловского, Писемского, Андреева, и многие, многие другие,
поступки?, маленькие зернышки, брошенные в землю, небесными, белоснежными облачками, и "вы", черная, грязная, земля, "создающие" новые, уже "вами", незримо "пророщенные" через вас,  эти "облачки", проливающие вас насквозь, "другим", "холодным", "теплым", меняющим, вас светом, не придающим никакого значения "росту", который и происходит, от этого, что вы не сознавая растёте всем детским, чистым, желающим любви сердцем,
тянущимся маленькой, не вырастающей травинкой уже "своего" тепла, раскрывающейся нежными лепестками поглощенной доверчивостью, неизвестностью, в постоянном ожидании чего то нового, радостного, тревожного, голого, обнаженного, захватывающего, ожидания, с вами неизвестного, и уже то, что ждало "вас", переросло  и выплеснуло, другим всплеском, а за ним, уже "следующим", и это, всё ждёт, ждёт, будто тысячу лет, подмятыми вами травинками, чтобы вновь подняться, чтобы вновь, вернуть, вернутся, когда то вами "себя" оставленного, "брошенного", маленького, беззащитного, и вместе с тем очень сильного, вы уже сами становитесь "одной", непохожей ни на кого травинкой, травинкой, "вырастающей" в поле, купаясь, растворяясь глазами в голубом небе