Дела весенние

За банею – холмом компост,
А рядышком – в цветочках груша.
Я заплетал кобылий хвост
И гладил круп: «Ах, дорогуша».
Молодка!
Мне - сто лет в обед,
Дырява правая калоша.
Кобыла – это раритет,
Пойди найди в селенье лошадь.
Мы с нею ищем жениха.
Настали тёплые денёчки.
А с груши сыпется труха, –
Цвет падает, летят листочки.
На крупе конском – конфетти,
Листочки белые – красиво.
Я: «Милка, жопой не верти», -
Кобыле бормочу сварливо.
Всё есть – стать, морда, телеса…
«Найдём?» - кобыла, чуть не плачет.
Бывают в жизни чудеса,
Дурак какой авось прискачет.
Красавица!
Вся в мать, точь-в-точь.
Чмок-чмоки – рваная калоша.
Кобыла эта мне, как дочь,
Круп вороной, на нём пороша.
Ей говорю: «Ржать научись
Призывно, стоя у калитки.
Что делать, Милка, это жись.
Тот, кто без хитрости, – в убытке».

Вплёл в гриву ей три маргаритки,
Сел в стороне, достал табак.
Стоит кобыла у калитки,
Призывно ржёт.
Где ж ты, дурак?