Дом

Роняет черёмуха горькие слёзы,
Стоит старый дом наш теперь в тишине.
Отсутствует крыша, и майские грозы
Прольются вовнутрь по тёплой весне.

Глядят хмуро окна пустыми глазами,
Вздыхает изъеденный временем пол.
И воет там ветер глухими ночами,
Тоскуя о том, как садились за стол,

Смеялись и пели; гремела посуда.
Где тосты звучали. Прошли времена…
Теперь не найти в этом доме уюта,
Лишь бережно спрячет он каплю тепла.

Я в памяти хрупкой храню те моменты,
В альбом собираю, как фото, потом.
Теперь же осталось лишь чёрные ленты
Сплести на тоскующем сердце живом.

И старая вишня мне шепчет ветвями:
«Я жду тебя здесь до сих пор. Я так жду,
Но полнится двор лишь немыми тенями,
Да писк воробьиный стоит поутру».

Всё помнят глаза: там цвели пышно вишни,
В кустах копошилась испуганно мышь.
И были слова в те минуты излишни,
Теперь во дворе только холод да тишь.

Не взрывы здесь смеха, а гул вертолёта.
Не топот людской, а призыв идти в бой.
В том доме родном для фантазий полёта
Мне не было стен, и я шла за мечтой.

Дорожки потрескались, двор зарастает,
Поник виноград, в огороде – трава,
Но помнит всё сердце, но сердце всё знает,
Что дом тот заброшенный мне навсегда

Останется детством, останется счастьем.
Так много эмоций – рассказов на век.
И я точно знаю: живёт память столько,
Сколько живёт на земле человек.