Вместо письма

          Дрожь мракобесная
с гневом
смешалась.
Противен
фонарь мне,
что встал предо мной.
Встал он,
как барин.
Вкруг люди
собрались.
Смотрела на них –
мне манил их покой…
          Воздух
кипит,
как прокуренный сталью.
Я –
твои руки
нещадно
треплю.
Ты - не поймёшь.
Ты
сочтёшь лишь деталью.
Я –
эту и;скру собой потоплю.
В комнате
душной
не пишутся строки.
Вздохи
бегут из груди
невзначай.
Думаю ночью я
думы жестоки:
«По у;ши
во лжи,
эгоизм оправдай»
          Лишь
голоса милого
звуков мне надо.
Как в исступленьи,
запомню
момент.
Яркий,
как будто
испивший вдруг сладкого яда.
Терпкий,
как въевшийся
красный пигмент.
          В любимых глазах
отраженье
прозрачно.
Сяду художником снова
за холст.
Творец
не погибнет,
размякнув табачно.
Такой вариант
для него —
слишком прост.
          Нежность твоя,
разбиваясь
о скалы,
Фонтаном ударит
мне точечно
в грудь.
Ст;ченный профиль
плескает оскалы –
 я так погибну,
не смочь и
моргнуть.
          Позволь мне
попыткой лишь
прикосновенья
Вытянуть царственный
зябнущий
мрак…
Боль всех ярчее –
ведь
не избиенья…
это - твой
дальний
и меркнущий шаг.
          Мыслями
нужную суть разъедая,
мне голова
очернит всё письмо.
Если уйдёшь –
это боль неземная…
это –
на жизнь мне
надолго бельмо.