Листок, что вырван из простой тетради в клетку,
Исписан мелким почерком моим,
Ненужной скомканной он под дождем салфеткой,
Лежит… Лист как и я теперь без сил.
Чернила таят под напором капель мутных.
От них как будто плавится душа.
А дождь – усталый одинокий вечный путник,
Притворно плачет за меня, ханжа.
С рассветом новый день прервет дождливый танец,
Туч стаи с ветром он прогонит прочь.
Вот только лист утратил первозданный глянец,
И он не сможет мне теперь помочь.
Листок, что вырван...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2024
Свидетельство о публикации №124041201766
Свидетельство о публикации №124041201766
Рецензии