Нет, Санёк, стихи не пишутся:
ни на жизнь, ни на смерть.
Рифмы как-то странно движутся,
кособоча в наледь.
Да и толку с эпитафии,
нет в ней человека!
Точно в трещинке на кафеле,
где прожил полвека.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.