Кровь, плоть и интерес

В стихах не выразить всей сути,
Что плотно скрыта за душой.
Что вероломно вспоминаешь,
Когда тоска ищет покой.

Во многом есть свои изъяны.
Во многом есть и свой порок.
Но если верить своим мыслям,
То страх - барьер перед тобой.

Возможно, мир не соткан богом.
Возможно, в мире нет и нас.
Искусство, деньги и заботы -
Основа бренности ума.

Если бежишь, то сам убьёшься.
Если стоишь, то ты дурак.
Зачем мне верить в непокорность,
Если всё в жизни - это шанс.

Могу понять я Диогена:
Живёшь и пачкаешь глаза
Всем тем, кто очень уж презренно,
Не видит чуда в небесах.

И вроде в жизни всё так просто:
Рожден, учился, канул в мрак.
Но скучно видеть лишь угрюмость,
В протёртых сказочках отца.

Ты либо жив, либо всё мыслишь,
Куда, зачем и где война.
А может стоит бросить кубик,
Ведь вероятность - не судьба.

Детерминизм заложен в смертных,
Чтобы не лазили туда,
Где ключик мира непременно,
Хранит мирскую жизнь Христа.

Так взглянем же мы объективно,
Все любят жить, но в чём беда:
Мы ищем смысл в строчках мысли,
Где тлеет глупость бытия.

Философ ты или священник -
Не вижу разницы в словах,
Когда мы все несём ту мысль,
Что мир - исконно красота.

И благодарен я, что просто,
Могу отдать всего себя
Той мысли, что так глуп и молод,
Ведь первый ход - зачем здесь я?