Пасмурно

Франц Бош
Шаманит кривобокая луна,
Апрель уже стоит на крышке гроба,
И, как порою кажется спьяна,
Проветривают саваны сугробы.

Зачем весна пронизывает стих,
Большой сосулькой свешиваясь с крыши?
Зачем в душе, на вервиях гнилых,
Про суицид рассказывают мыши?

В конце утра, на робкий выплеск дня,
Придет холодной осени усталость,
И снег опять укроет зелёня,
Чтоб никому до срока не досталось,

Беситься вот  уже который год
И лить коньяк в подобие стакана,
Что не пройти в подобие ворот,
Где на метле старуха проскакала.


Где серафим, Незнайкой на Луне,
Кроит абсурд, взяв меч у Михаила,
И, что, конечно,  - истина в вине! -
Кричат ОНЕ, кому ничто не мило.

Кто, взгромоздясь на пугало весны,
Перед лицом великих потрясений,
Пока ещё досматривает сны,
Где кровь ещё не пачкает ступеней.


© Copyright: Франц Бош, 2024
Свидетельство о публикации №124041100528
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Франц Бош
Рецензии
Написать рецензию
Хотелось сделать смелый шаг,
не разбирая быль и небыль.
Но на раздумья натолкнул
апрельский снег и очень пасмурное небо...

Здравствуйте, Франц! Стихотворение понравилось и даже откликнулось,
благодарю Вас!

С уважением и самыми добрыми пожеланиями,
Марина

Марина Маркушина   24.11.2025 21:36   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Спасибо, Марина! Рад, что Вам что то легло на сердце.

Франц Бош   25.11.2025 03:41   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Франц Бош