Поэты умерли, остались конкурсанты

Увы, земли поэты больше не живые.
В них жизнь иссякла, свет любви погас,
Слова у них какие-то кривые...
Стихов полно – а где же их Пегас?

Все мысли о придуманных проблемах.
А в стороне – проблема из проблем.
И тонут ракурсы поэзии в дилеммах,
И больше нет у них касанья вечных тем.

Зато полно обид, эмоций разных
И украшательств для выкладывания строф.
Словоплетений есть полно неважных,
Средь небывалых бед и катастроф.

Привлечь, увлечь, развлечь – вот их задача,
Эквилибристикой притянутых словес.
Но в результате стихоплёта ждёт «удача»,
А в голову ему давно внушает бес.

Стихосложение его ему есть хобби,
Оно как горемычность праздных строк,
Как ремесло кузнечное в пустыне Гоби,
Как кем-то сорванный намеренно урок.

Пиши, пиши, слагай – бумага стерпит.
Искатель тщетной славы где же свет?
Больница кесареву роженицу скрепит,
Рифм и слогов пустых слагатель – не поэт. 

Поэты «умерли», остались конкурсанты,
Лауреаты премий, номинанты для призов.
Один у них есть бой – Кремлевские куранты,
К борьбе за жизнь людей никто же не готов.
 
Я не сужу, пускай «поэты» все немеют.
Слова за словом – получается война.
Остановить войну поэты не умеют.
Такой поэзии - смерть - есть её страна.