Сны о судьбе

   Долгое сновидение - жизнь - разбивается на сотни маленьких сновидений. В маленьких клеточках, комнатушках живут эти странствующие привидения. Я не запоминаю их, разве что задену хвостик слегка, но он оборвётся, стоит лишь расшевелить внимание и отвлечься на что-то будничное и привычное. И ничего не останется. Сон во сне. Шаги в темноте. Судьба - странный зверь. Из моих первых рассказов. Они так и лежат в столе. Судьба - это как будто что-то привиделось во сне, но не помнишь, когда это было. Судьба - и чьи-то шаги уже уносят это странное сочетание звуков. А была ли судьба? И который сон я вижу теперь и сколько их ещё впереди? Судьба - это странный зверь. Всю жизнь скребётся за стенкой, но никогда не выходит, не показывается. Но слышишь его и понимаешь, что это судьба. И засыпаешь снова от того, что становится хорошо. Судьба - это самый лучший сон, от которого я никогда не проснусь. А старый клён за окном будет молчать. Судьба - это та дорога, которая осталась непройденной в очередной раз и забытый поворот, до которого я так и не дошёл. Это пустой двор и детская комната, в которой ещё живёт предчувствие того, что будет. Судьба - это всё, что сложилось в пазл, в мою разноцветную мозаику, в мой странный домик из букв, всё, что сложилось в один день и в одну ночь, в одну песню, в одно стихотворение, в один вздох, в одно прощальное слово. Это запах, оставшийся после вчерашний весны и нерассказанная боль, и не обретённая любовь, и шаг, который я так и не сделал. Всего один шаг. Судьба - это всё или ничего. Она была или нет. Она забыта и прощена. Она прожита. Она написана во сне. Но она почудилась опять в новом незнакомом образе. В новой краске для моего альбома. В новой тетради и в новом учебнике, ведь я только сажусь готовить уроки. Пока хожу во сне, пока пересекаю вечность, пока ощущаю призрачные волны того сна, который шумит рядом, в который иногда заглядываю, я пишу и создаю новый школьный альбом из писем и рисунков для будущей жизни. Она зовёт со двора, она распахивает двери, как будто ветер рвётся с улицы, она зовёт далеко-далеко, где заканчивается вселенная этой детской комнаты, и этого пространства за домом, куда всё уходит и уходит день, и все шаги, все голоса и наш смех растворяются там. Я едва запомнил, чем закончилась последняя история, который мы сочинили под липой, когда только готовились вырасти по-настоящему и сбыться в наших снах. В снах, которых так много, что я уже путаюсь в них. Все они теснятся во мне, все живут и забываются, все томятся до своего прихода, все любят, когда их вспоминают как детские игры. Быть может, мы никогда не вырастем. Быть может, мы уже всё испытали. Быть может, нам уже ничего не грозит. Ни здесь и сейчас, ни потом. За стенкой слышно, как звонит старый телефон, скрипит старая дверь. Кто-то приходит и уходит. Всегда. Какой бы ни был день на дворе. Какой бы ни был год. Сейчас, слава Богу, весна! Но это ли не сон, который каждый раз начинается заново, стоит лишь забыть прежний? Мост между сном и реальностью навсегда разрушен. Это значит, что ты всегда очнёшься вдали от дома и всегда будешь думать, что начало - это весна. Первая или последняя, но это всегда начало. Даже если весной, наконец, обрывается сон, один из снов, в которых ты узнавал свою неземную, скоротечную жизнь.