Бездарный дикий стих – как Пушкина расстрел,
Сухие рифмы – как ножовкой по глазам.
Взяв ритмы под прицел, я сделал, что сумел,
Но, Пушкин, сукин сын, ударил по газАм.
В моих катренах – брешь, пробоина в стихах,
Скопленье чудных звёзд помойкой отдаёт,
И, лишь коснувшись дна, ты ощущаешь страх,
Что ты ведь не талант, и только Он живёт.
Но мысли и стихи стекают в белый лист,
Прости меня, Поэт, за наглость быть таким,
Ты обогнал всех нас, на дни, века, на жизнь,
Но хочется и нам чуть-чуть своих вершин.
Мы не Пушкин
© Copyright: Александр Могилин, 2024
Свидетельство о публикации №124041102564
Свидетельство о публикации №124041102564
Рецензии
