Белый холст. Картина писанная стихами

Полотна, картинная галерея,
Идешь от восхищения млея.
Наверное, вы не бывали даже,
А стоит отметиться на вернисаже.
Из зала в зал, тишина и всюду
Стоят задумчиво, молча люди.
Масштабы: метр один - столетие,
Лицо в лицо, каждый штрих заметен.
Среди шедевров, вечных картин
Стоял и смотрел человек один,
Напротив без рамы картина висела,
А полотно - ни души, ни тела.
Пустая картина, чистый холст,
Смотрел он, стоя в полный рост.
В глазах то улыбка, то хмурь бровей,
Как будто видел что-то на ней.
Я с этой мыслью ночь переспала,
Пришла и на месте его стояла,
Смотрела на белое полотно,
Не видя на нем вообще ничего.
Когда устала и взгляд, тупея,
Расслабленно плыл - пустая затея,
Вдруг заиграли в тумане краски,
Как звуки фанфар из волшебной сказки.
Сознание мое, измучившись ждать,
Кистью невидимой стало писать
Образы, виды рассветной тиши,
Те, что теплились на дне души:
Глаза творца посередине
Сосредоточены на картине,
Застыл, опираясь рукой на диван,
Мольберт, на рисунке черный тюльпан.
Откинул немного плечи назад -
Так полновесный, точнее взгляд,
Волосы прядями по плечам,
Лицо в морщинах не по годам.
Капельки красок на башмаке,
Кисть, застывшая в правой руке,
Рвется сделать еще мазок,
Ждет гениальной мысли бросок.
Солнечным светом тень от тюльпана
На стол, от него и от стакана
Серая тень расплылась по доске -
Цветок с лепестком на стебельке.
А рядом в комнате, в темноте,
Младенец спит в колыбельном сне,
По полу сохнет сырое жнивье,
Молодка стирает Творца белье.
Краем глаза смотрит в кроватку,
Не разбудить чтобы, украдкой,
Пот по лицу, выдавая усталость -
Доля нелегкая ей досталась.
Ангел с поганцами вихрем над ней -
Поймал крылатый за хвост чертей:
Нагнали на холст черных мастей
Пока художник думал над ней.
Настежь дверь, гуляет народ,
Свадьба и всех глашатай зовет
На пир и гулянье, невеста в фате,
Лицо от смущения пылает в огне.
Шут веселит праздных гостей,
Знатный вельможа сидит рядом с ней,
Молод, красив, бледен лицом,
Шрам от ножа виден на нем.
Невеста весело смотрит в окно
Вот и настало её оно -
Миг наслаждения и вожделения,
Счастья, высокого умиротворения.
Вид из окна: монахи бредут.
За ними телега и гроб везут,
Тянет телегу гнедая с трудом,
Женщина в черном идет за крестом.
Лик ее в скорбной печали застыл,
Плащ до земли ноги прикрыл.
Дальше обрыв и процессия вся
Двинется в небо, за облака...
Картина маслом, линии жизни.
Полет стрелы от рождения к тризне,
Фантазий буйство и красок смесь,
И Ангел с Поганцами тоже здесь.
Кто-то меня тронул рукой:
- Закрываемся мы, пора вам домой.
Смотритель, усталым взглядом сверкая:.
- Вы, милочка, здесь не одна такая.
Будто проснулась, а передо мной
Холст белый картины висит пустой.
Краски исчезли, сюжеты слетели,
Как сон испарились утром в постели.

Полотна, картинная галерея,
Идешь от восхищения млея...