У неё проходит жизнь,
Как болезнь, как сон проходит,
Словно капельки "тень-динь"
Дождь пускают с небосвода.
Хоть оставить может след,
Как горящая комета,
И, наверное, поэт,
Рассказал тогда б об этом.
Только что же рассказать,
Если капли лужей стали?
Луже скоро высыхать,
И за это нет медали.
Солнце выпалит всерьёз,
И земля опять просохнет,
Море луж и море слёз
Не успеют даже охнуть.
А комета где-то там
Прячется в небесной стуже
И глядит, как партизан,
На следы от мутной лужи.
У неё проходит
© Copyright: Ольга Полынина, 2024
Свидетельство о публикации №124041005376
Свидетельство о публикации №124041005376
Рецензии