Цветут нарциссы, цветут верхушки домов.
В утренний свет сердце стучит в ответ.
Раскрываются почки песням скворцов,
Прорастая из времени, которого якобы нет.
Всё просыпается клюнуть, топлива съесть,
Чтобы блистать.
И книгу писать, чтобы когда-то прочесть,
И переиграть.
Может быть, это день сурка
Для всех, кто живёт,
И смотрит ввысь, а может быть с высока,
Черт его разберёт.
переиграть
© Copyright: Номерикс, 2024
Свидетельство о публикации №124041004258
Свидетельство о публикации №124041004258
Рецензии