Шторм, ликуя, наш плот настиг,
Мачты канули в темноту.
Он крадущийся, злобный тигр,
Ты - трофей на его счету.
Надломился и затрещал
Дом твой, рай для земных приблуд.
Он - конец всех твоих начал,
Неприметный сорокопут,
Потрошитель открытых ран,
Небожитель для слабых душ,
Он у солнца тебя забрал
И запрятал в лесную глушь.
Жалкий скит для тебя воздвиг
Как дворец на семи холмах.
Вновь, ликуя, наш плот настиг
Голос, вяжущий как хурма.
Возглас, режущий как ножи,
Глаз, дрожащий в дверном глазке.
От чего же мы все бежим?
От того, что невдалеке.
От того, чего вовсе нет.
К чёрту слёзы, и груз с плеча.
Мне уже не семнадцать лет,
И не грезится по ночам.
Плот
© Copyright: Яна Моркус, 2024
Свидетельство о публикации №124041003504
Свидетельство о публикации №124041003504
Рецензии