Грустно и смешно становится

Кстати, интересная история произошла с моими стихами. В те годы, когда я их сочинял, у меня было несколько тетрадей. В одну я переписывал стихи «вчистовую», несколько других – черновики и ещё в них листочки с набросками и т. п. В году 89-м меня надоумили напечатать их на машинке и отдать в переплётную, то есть сделать небольшую книжку. Я отдал чистовую тетрадь, её перепечатали и сделали твёрдую обложку с переплётом. Но в ней два минуса. Первый - стихи напечатали не в хронологическом порядке (по времени написания), а произвольно (к сожалению, я не мог контролировать). Второй – в неё вошли стихи, написанные до 1971 г. которые были в чистовой тетрадке. Остальные – были на листочках и находились в черновых тетрадях (я их не успел переписать – тогда как то  об этом не подумал). Но это не всё. Когда мы переезжали в 2008 в деревню, куда то делись ВСЕ тетради с моими стихами. Сначала я думал, что они остались в квартире в Москве, но в последующие приезды туда я их не нашёл, как ни старался. Их пропажа до сих пор для меня – непонятка. Ещё и потому, что как то сохранилась эта книга. Но в ней, как я уже писал – не всё. Что было на листочках – пропало. Несколько стихов я восстановил по-памяти. Возможно – несколько пропало. Но, я думаю, самые для меня значимые – сохранились. Почему и  как этот всё сложилось – загадка. Но так уж, видимо, распорядился Всевышний… И ещё конечно, почти чудо, сохранилась запись нескольких песен в моём исполнении ( 2 – моих), сделанная дочкой у костра в 2009 г. ( Кстати, тогда мне было без года – 60).
                -

Грустно и смешно становится,
Как прочту – Что написал!
Аж смотреть на них не хочется.
А ведь думал: «Идеал!».
«Мысли вслух» - одно название
Чего стоит – впрямь Поэт!
Только, думаю, призвания
У меня к стихам-то нет.
Часто, не найти мне рифму,
Что - бы передала мысль.
Подбираешь их по смыслу –
Пропадает главный смысл.
И наивным, неуклюжим
Получается стишок.
За корешком гоняюсь нужным,
А отрывается – вершок.
Но бывают неплохие.
Но я их редко нахожу.
Говорят, (есть и такие),
Что я здорово пишу.
Похвалы – не принимаю.
Далеко я не мастак.
Всё лежу, пишу, страдаю,
А выходит всё – не так.
И готов их рвать на части,
Сжигать на медленном огне,
Эти буковки несчастные,
Не дающиеся мне.
Но, не хватает силы воли.
Иль по молодости лет?
Эх, сейчас напиться б что ли!
Жалко, что спиртного нет.
           13.03.1970 г.