Среди своих чужой я, среди чужих я свой;
Не убежал от бойни, но и не взял меча.
Летучим я голландцем попал на этот форт,
Потерянным скитальцем, как призрака свеча.
А сердцу не прикажешь, чья боль тебе близка;
Оно черно от сажи, и лжи, что лезет в дом;
И дом – уже не крепость, и тянет, как леска,
Обратно в эту клетку под нефтяным дождём.
Любил ли ты? Наверно, иначе б не писал.
Их ложь течет по венам, окрашивая кровь.
Я не желаю мести, не нужен пьедестал.
Мой бриг стоит на месте, ведь больше нет ветров.
Ты не плывешь – дрейфуешь, и нету даже волн.
Ни стонешь, ни кайфуешь – уже эмоций нет.
Они не стали слушать – им ложь ценней всего,
И забрала их души по рыночной цене.
Но сердце не пристроить – живой, и вроде нет;
Мой бриг тихонько тонет, поскольку изнутри
Наполнился он пеплом обид на глубине.
Восстань же, бриг, из пекла, и память всю сотри...
апрель 2024
622. Летучий голландец
© Copyright: Дмитрий Арутюнович Романов, 2024
Свидетельство о публикации №124040907668
Свидетельство о публикации №124040907668
Рецензии