Блик на стекле, изломанный водой,
Проходит нарочито криво,
И так по-детски кропотливо
Я вывожу рисунок свой…
Свет, отраженный в каждой грани,
Так радует меня, и ранит,
Как отголосок чьей-то тайны,
Как этот звук на улице случайный,
Шумливый и невнятный по весне,
Но нет его ни чище, ни ясней.
О, вразумите, музы-сестры!
Как острие графита, остры
Пусть будут мысли и верна рука —
С молитвою, достойной потолка
Капеллы Сикста, я, художник скромный,
Пишу лишь блик на кромке темной...
Так будьте милостивы, дайте мне
Осилить эту розу в хрустале...
Вот солнце луч пустило по листу,
Сквозь жалюзи оставив полосу,
Как и положено, косую.
Как жаль, что плохо я рисую…
Как странно о себе писать,
О чем я думаю, что вижу,
А солнца беглая печать
Все движет пыль в косых лучах,
Все движет, движет...
От первого лица - молитва дилетанта
© Copyright: Олег Магелевский, 2024
Свидетельство о публикации №124040904489
Свидетельство о публикации №124040904489
Рецензии