У ног божественной Эвтерпы
Просящих — тьма, не сосчитать.
И каждый жаждет славу черпать —
На том плодится нищета:
Белеет стих. А скудоумный
Себе выдумывает жанр
Такой, чтоб без усилья думы
Таки-нашёлся яркий лавр
И на его язык тщедушный.
Куда вам, голое рваньё,
До лире Матери послушных!
Вы как чумное вороньё
Во стае с рваными крылами
Темны, как траура вуаль,
Своими черными делами
До блеска гладите эмаль
Себе придуманных медалей,
Которые во славы тще
Вы сами и нарисовали,
Аж золотом покрыв. Вообще,
Мне жаль вас, белые паяцы:
Ваш труд — порожнее скрывать
Виляньем странных интонаций.
Разумно будет полагать,
Что я — рождённый против вас,
Во славу стройного сложенья.
Чтоб виден был большой контраст
Меж прозой и стихотвореньем.
Нищета
© Copyright: Балычев Павел, 2024
Свидетельство о публикации №124040901593
Свидетельство о публикации №124040901593
Рецензии