Всё мы, словно...

Все мы, словно, в какой-то дремоте.
На мистерии форм – бытие.
По страницам расхлябанной плоти
Мы листаем столетие свое.


Но безрадостно всё подытожить
Не берется упрямо рука.
В эту серую, вялую пожить
Я ещё не вписался, пока.


В толковании прошлых событий
 И в истории бунтов и смут
До предела натянуты нити,
И безжалостен пастырский кнут.



Но не верьте лукавым наветам.
Будет греть до скончания лет
В душах трепетных – сущее лето
И нечаянный ангельский свет.


И, со смертью по-детски играя,
Зарекаясь от бед и тюрьмы,
Все мы странники вечного рая
И заложники будущей тьмы.
1999


Рецензии