Доверие

Пробуждение. Вслушиваешься в разговоры с кухни,
На телефоне десяток пропущенных.
Они заявились в окно под утро,
Теперь галдят и стучат кружками.
Делаешь вид, что ещё в постели,
Нежишься, маешься, ждёшь, когда наконец-то уйдут,
Сквозь ругань слышишь их осуждение.
Они начинают шутить. Ты ждешь. Это замкнутый круг.
Лопается пузырём вельветовая оболочка,
Стекает рекой внутрь, обволакивая лёгкие
По венам, сквозь рёбра и к почкам.
Кости становятся мягкими, ломкими.
Обращаешься ослабевшим комком из нервов,
Каждое касание - молния и разряд,
Оставляющий скелеты опалённых клеток.
Вроде жив снаружи, а внутри незакрытый гештальт.
Время тянется жвачкой, а горчит кровью с молоком.
Сначала торопишься опоздать, а потом оборачиваешься, не держа обид,
На тех, которые просто не знают как обрести покой.
Мироздание циклично, даже в историях книг,
И возможно просто не имеет иных путей.
Сначала тебе пятнадцать - ты выбираешься в мир,
А затем тебе 30, но ты всё ещё ищешь цель.
Жизнь плетётся из слов и кривых паутин
И порой не ясно куда приводят маршруты.
Спичка за спичкой. С кухни уходят люди.
Поднимаешься. Последний звонок под утро:
- Мы уходим. Больше звонить не будем.