Там, под сонным шёлком покрывала,
Тает, угасает бронза статуй.
Там поля туманом накрывала
Туча, покачавши небо лапой.
Там, в лиловом сумраке согреет
Лишь портрет в миниатюрной рамке
Влажной ночью ветер пряный веет,
До рассвета кто-то пишет танки.
Это край, который томно манит.
Он – загадка с рысьими глазами.
Их порой отчаянье туманит.
Отчего?.. Они не знают сами…
Восток
© Copyright: Татьяна Михайленко 4, 2024
Свидетельство о публикации №124040706274
Свидетельство о публикации №124040706274
Рецензии