капли

отращивание крыльев, книги?, молчаливые ваши собеседники, в одиночестве, тишине, среди кричащего днем света, внутри ночного полумрака, создающие новые растущие лепестки чувств, не растущими "тем" вырастанием которым растут все, нет, это не застывшая искусственность, не законченность и не приземлённость,
утренняя капля росы, неисчезающая, не высыхающая, от солнца, только потому, что держится на стебельке "наполнением", спрятана внутри, в тайне от всех, закрытой сферой, со всех сторон души, сопереживать, это не идти за кем то, это быть "им", уже через "себя", решать, действовать, править, видение автора, вами прочитанного, всего лишь собирание росинок, к ждущей своей, "себя" нисколечко не меняющею вашу внутреннею сущность, я о том, что вы не "идёте" за автором книги, книги?, страницы, волны в безбрежном океане, плавая, ныряете, и выныриваете в их волнах, оставаясь "сама собой", испытывая  неподдельный восторг и воодушевление,
человек, у которого стакан всегда наполовину полон, пребывает в постоянном наполнении, пробывать, делать, мечтать, вдохновляться, и уже самой вдохновлять, желать?, желать, не то, что бы поесть, а как поесть, что съесть, и стоит ли это съесть, любить?, ожиданием, предвосхищать, внутри себя "таинством", спрятанного предчувствия, его никем не испытанного переживания, ещё не распустившимися листочками внутри ветки, в холоде, весь жар, спрятанный, питающимся не "видимым", предчувствием, ветра, дождя, звёзд, солнца, маленьким ручейком, нежным беззащитным, и вместе с тем от этого сильным, чистым ребенком, бессознательно исполняющим любовь, незнающим что такое любовь, текущей, беспрепятственно, куда глаза глядят, рекой, разделяясь, на ответвления и рукава, и вновь соединяясь, любя, не за что, доверяясь любому берегу, пусть и обманчивому, обрушившему в неё грязными кусками, ничего страшного, любовь, вода, всё вычистит, через себя пропустит, и вновь "себя" чистотой понесёт, усталость, боль, оглядываясь назад, может найдется  оставленная вами "река", вот за тем пройденным поворотом, брошенным в беспомощности "взглядом", в поисках "своего" оставленного ребенка, вновь таким вами знакомым сердцебиением, ожившей в вас новой рекой
ужасно, то, что было истинной, скрывается под толстым льдом, внутри бьётся сердце, пробивающее себе путь к солнцу