Стих, написанный утром в незаправленной кровати

Время открыло Пандоры ящик.
Бездна зияет. Гроза грозит.
Настоящее с ненастоящим
соревнуется? Кто победит?
 
А настоящее у всех разное.
О вкусах не спорят, их ощущают.
У одних настоящее рваное, грязное.
У других – румяное, процветает.

Одни играют, как я, словами,
понимая, чем чревата игра.
Другие с погибшими сыновьями
прощаются, ибо пришла пора.

Не только с сыновьми. Потери, обретения
случаются всякие на пути.
Жизнь обычно – многолетнее растение,
но бывает краткой. Прощай. Прости.
 
А ящик Пандоры закроется вряд ли.
Возможности множатся с каждым шагом.
Такие приключения накликаны, приятель...
Льются на людей, как вода из ушата.

Жизни не остановишь буйного роста.
Сквозь бетон, как сквозь пух, пробивается вьюнком.
И смерть приходит легко и просто,
как сосед в общаге за кипятком.

Предложишь ей сахару, не откажется.
Послушает песни, своё возьмёт.
Страшно? Нет. Это только кажется,
что смерть ужасна, что жизнь не мёд.

Жизнь красива! Жизнь удивительна!
Жизнь такая, что всю не обнять!
Так шикарна, так соблазнительна!
Так умеет давать и брать!

У жизни очи! У жизни ноги!
Всё остальное всегда при ней.
Такие страсти у недотроги,
что бредят ей миллионы парней.
 
Бегут к ней в ночь, летят к ней в день.
На ложе к ней прыгают с парашютом.
Им всё отдать за неё не лень.
Мы вечно рады её минутам.

Грусть – лишь изнанка радости.
А в целом одно они.
Печаль – лишь ответ на гадости,
сказанные жизни. Повремени...

Мы сами кликаем. Чему же удивляться?
Мы узнаём тут себя самих.
Зеркала жизни глядят на нас, братцы.
Так чьи же лики мы видим в них?

Поиграл словами... Пора и завершать.
Чтоб не утомился читатель,
закончу стих. Заправлю кровать.
До встречи, смыслов искатель.