В закатных окнах свет горит...
Сияньем розовым неярким.
Я представляю, как грустит
Хозяин, добрый сибарит,
Огонь храня в камине жарком.
В руке согрев бокал вина,
В плетёном кресле чуть качаясь,
Он память бередит до дна –
Сидит в раздумьях дотемна
И часто хмурится, печалясь.
Вернулся, стало быть, боец,
Что прежде юношей казался.
Переступил порог жилец,
А дом вс; ждал – и наконец
Он друга верного дождался.
Когда я мимо прохожу,
В окошках свет горит исправно,
Но вести провели межу,
Подобно острому ножу,
Деля иллюзию и правду:
Снарядом вражеским убит,
В сырой земле, от нас далече,
Глубоким сном тот воин спит.
А мне всё чудится – горит
В закатных окнах свет под вечер.
Сибарит – здесь- человек, который ценит удовольствия. Ироничное, одобрительное.
Свидетельство о публикации №124040503934
в окне бездушном безымянном,
но то закат оставил след,
послав мне луч зари упрямой.
И, как видение – на миг
в окне мужская тень казалась –
там, возле дома шёл старик...
Воображенье разыгралось...
И правда, дольше бы тот свет
людская память возрождала,
ведь человека уже нет,
а вспомнить что-то подсказало...
Будут помнить добро!
Первослав 06.04.2024 14:24 Заявить о нарушении