Заплетаются ноги за улицы,
Закрываю глаза на проталины.
На меня только небо не хмурится,
Остальные весьма опечалены.
В двух шагах донимают советами,
Что напрасно весной надышалася.
Но при этом назвались поэтами –
Чем когда-то сама увлекалася.
Вы, поэты, скажите по-честному,
Где тот прут, что чертил мои опусы?
Кто придумал, что озеру местному
Он нужнее – показывать фокусы?
Я недавно нашла не без сложности
Его прежним, талантом отмеченным,
Где он уткам проделывал вольности
И по шеям трепал по-отечески.
Он на руки ко мне не последовал,
Не хотел поделиться идиллией.
На весенние хвори не сетовал,
Был участником птичьей флотилии.
И теряла я время весеннее,
И смотрела не в небо, а под ноги…
Как разумное дать объяснение,
Что пруты могут сделаться дороги.
Прут
© Copyright: Елена Константинова 8, 2024
Свидетельство о публикации №124040501830
Свидетельство о публикации №124040501830
Рецензии
Огромное спасибо. На мой взгляд, лучшая характеристика.
Елена Константинова 8 17.04.2024 19:28 Заявить о нарушении
Елена Константинова 8 17.04.2024 19:28 Заявить о нарушении