Странная мне видится картина.
Расползлась истлевшая холстина,
и холстина эта – мой удел,
пирамида чьих-то мёртвых тел.
Предки, гены, типажи, неврозы
корчатся, мешаются во мраке,
искололи кожу, как занозы,
пятятся и прячутся, как раки.
Мёртвые давно, но впились в душу
или в тело, трудно их приметить.
Я с ума сойти признаться трушу,
за себя и то не грех ответить.
А толпа, что мне в затылок дышит,
замутила разум всяким вздором.
Никого никто из них не слышит,
тарахтят гигантским сна мотором.
Ну, как если Страшный Суд случится,
может оправдаюсь этим шумом?
С рельс сошедшим поездом жизнь мчится.
А куда – судить не тугодумам.
Странная мне видится картина...
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124040400672
Свидетельство о публикации №124040400672
Рецензии