Апрель трясёт, как в лихоманке,
он неказист, дождлив с изнанки,
но притворяется весной.
Его мутит, как после пьянки,
себе он кажется сосной,
которая дрожит от ветра,
все иглы ощетинив в ночь,
а ночь подобием конверта,
в него себя бы утолочь.
Я сиднем сел, гляжу на это
и ни ответа, ни привета.
Все путешествия в астрале,
трут дни рутины жернова,
и те уже давно устали,
вращаются едва-едва.
Рембо читаю и вздыхаю,
вот был бродяга-сумасброд.
Он, на том свете отдыхая,
мой вечер переходит вброд.
Сел на диван и трубку вынул
и закурил и с дымом сгинул.
Апрель трясёт, как в лихоманке...
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124040400660
Свидетельство о публикации №124040400660
Рецензии