То, что есть, не имеет названья,
просто есть и бушует вокруг.
Где-то будущего изваянье
очертило магический круг.
Неизбежное завтра приходит,
неизбежно его не унять.
Оно в круг этот запросто входит,
чтоб его разомкнуть и разнять.
И названия изобретает,
притворяясь, что в них смысл и суть.
И кончину, как всё, обретает,
прошептав лишь: меня не забудь.
Март потоком несётся к закату,
пролетит, прошмыгнёт воровато,
подставляя забвению грудь.
То, что есть, не имеет названья...
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124040400655
Свидетельство о публикации №124040400655
Рецензии