кофе с круассаном

Ещё глоток... Назвать бы шик парижским,
но всё не так, от местных кутюрье
носить вещички я назвал бы риском.
И всё-таки участвуя в игре,
сижу в кафешке, кофе с круассаном
на публике - мой столик у окна.
Сегодня март сказался несказанным,
и жизнь цветёт - у нас уже весна.
Пивас баварский, стиль весны - ландхаус,
цветы магнолий - это не Париж.
Такие бёдра ходят, колыхаясь,
что хошь не хошь, стихами говоришь.
Такие бюсты кельнерш, взгляд лаская,
меж столиков снуют во всей красе!
Волшебник март, манера колдовская,
в уме известный тост - за то, чтоб все!
А сам в каком-то худи - не до шика,
в потёртых джинсах, старых прахорях.
Ну, здравствуй, фройляйн милая, скажи-ка,
хотелось бы любви, чтоб в пух и прах?
Ах, март и Майн, одна из бледных копий,
кафешка и кораблик на воде.
А с пирсингом пупок - любовный опий,
и есть ещё, догадываюсь где.
Присядь, я угощаю, поболтаем,
пусть будут все вокруг удивлены -
красотка пьёт со старым негодяем,
а тост - за то, чтоб не было войны.
Сближаются, болтая и хмелея,
глядишь - уйдут вдвоём она и он...
О чём ему напела Лорелея?
Хотя и он, похоже, не смущён.
Мешком одежда, как на манекене,
зато стихи плетёт по мере сил,
когда бы здесь прогуливался Гейне,
наверно, стиль бы кэжуал носил,
писал бы о войне и о Париже,
о чём ещё сегодня, о любви?
Ах, фройляйн, дорогая, говори же,
но только правду, сердцем не криви -
пойдёшь со мной, останешься на месте?
Стихи о марте - патока уму...
Но вот не достучаться бы до мести
насмешливому сердцу моему.