Всё идёт, к логичному итогу...
Детство,юность,зрелость,а потом.
Мы готовы будем к переходу,
К старости нас ждущей за окном.
Жизнь словно книга,в ней рассказы.
Что мы пишем сами о себе.
Сочиняем разные указы,
Для детей,что держим в голове.
Каждая страница в этой книге,
Это не фантазий наших плод.
Есть конечно место для интриги.
Только Бог,напишет эпилог.
Мы ж страницу пишем,за страницей,
От главы к главе слагая в том.
Мысли со словами вереницей,
Залетают в душу словно в дом.
И ни кто не знает сколько будет,
Нами в жизни издано томов.
Это видно сколько Бог нам ссудит.
И подарит нужных,сколько слов.
Кто-то пишет сказки и романы,
Кто-то детективы и стихи.
Кто-то про охоту и капканы,
Ну,а кто-то вовсе не ахти.
За бутылкой водки вечно сидя,
Что-то хочет как-то написать.
Пред собою ни чего не видя,
Ни Отца ни помня и ни Мать.
Каждый в этой жизни литератор,
Кто талантлив,кто-то ни о чем.
Но судьба великий провокатор,
Что порою в сговоре с грехом.
Свидетельство о публикации №124040405426