Когда говорят,что чудес не бывает,
Что впору готовиться к новой закалке,
Рассвет,словно шорох лесной,наступает..
И тянет,за хрупкие стебли,фиалки.
Как будто тем шелестом небезразличным,
Наполнится сердце уставшей земли..
И месяц апрель,будь он самым привычным,
Напомнит волнение первой любви.
На тоненьких ножках качаясь..и словно
Секунду назад отошли ото сна..
Они так похожи на первое слово,
Как "мама"..как первая в жизни весна.
Лесные фиалки..
© Copyright: Нэтта, 2024
Свидетельство о публикации №124040307994
Свидетельство о публикации №124040307994
Рецензии