Ну что ты воешь, ветер, безнадёжно,
чьей полон горечью, и кто тебе судья?
Меч брани вынут из кровавых ножен,
и клином журавли еще летят…
Ты родился гулякой беззаботным
трепать чубы и пробирать до слёз.
Но я тебя корю за искрометность,
сожженных в лихолетие берёз.
Не ты ли пепел развевал над пашней,
удобренной губительным свинцом?
Или тебе, быть может, тоже страшно
шнырять по минам в поле босиком?
Кто сеет ветер – пожинает бурю.
Твой сеяльщик урока не извлёк.
Веками ты под ядра и под пули
ходил смельчак и всё ещё живёшь.
Осанну петь тебе уже не стану,
устал, прости, нос по ветру держать,
и волком выть с тобой на поле брани,
зализывая раны погодя.
3.04 2024
Монолог с ветром
© Copyright: Станислав Маевский, 2024
Свидетельство о публикации №124040307023
Свидетельство о публикации №124040307023
Рецензии