Шестое чувство

Поэзия – нехитрое искусство,
Оно даровано мне было как шестое чувство.
Пока другие телепатией владеют,
Я скверным почерком пишу стихи на дереве.

Я мог бы написать о чем-нибудь возвышенном,
ВосхвАливать любовь, семью, Всевышнего.
Но я бы вызвал у читателей тогда лишь жалость,
Ведь, если честно, ничего из этого со мною не случалось.

Поэзия – нехитрое искусство:
Меняй любовниц, а потом пиши о грустном.
И если напишу о счастье – буду лжец,
А так я утешаюсь тем, что я творец.

Я гладил по щекам десятки разных женщин,
И все они оставили на сердце сотни трещин.
Но если честно, никого из них я не любил по-настоящему,
Ведь если ты влюблён, то превращаешься в незрячего.

Поэзия – нехитрое искусство,
В стихах никто тебя не наругает за распутство.
Но по ночам пугаюсь, как звенит в грудИне медь,
Я обещал себе когда-то больше не взрослеть.

Ты стираешь помаду об чьи-то чужие щёки,
А я снова тебе посвятил эти глупые строки.
Если стану известным, то имя твоё напишу на книжке,
Чтоб ты знала как пылко может любить мальчишка.

Поэзия – нехитрое искусство,
С деньгами правда тут совсем не густо.
Я многих женщин раздевал в закрытой спальне,
Но чувства обнажить не вышло на чужом диване.

Мне кажется, что люди – это океаны,
Хотя, конечно, по размерам меньше даже ванны.
Но я о том, что мы друг в друге тонем,
Особенно прощаясь с кем-то на перроне.

Поэзия – нехитрое искусство,
Оно спасает, если на душе совсем уж пусто.
Мне хочется красивых аллегорий,
Но, что обманывать, ведь творчество – есть горе.

Я потерял в дыре кармана свою веру,
Она была ценнейшей частью револьвера,
Которым я хотел проделать дырку в голове,
Чтоб больше никогда не слышать о тебе.

Поэзия – нехитрое искусство,
Хотя стихи порой летят с мозгами в мусор.
Любовь моя – заледеневшая в окурках лужа,
Я просто ей уже достаточно простужен.

На свете не бывает идеалов,
Бывает просто, что ты любишь все изъяны.
Жаль только, что запомнишь ты мой скверный почерк,
Но то, что я здесь написал, читать ты не захочешь.

Стихи – это записки выживших солдат,
Любовь поэта ранит больше, чем осколки от гранат.
Любая на бумаге буква одинаково болит,
Блуждая меж мирами, я собрал стихов-молитв.

И на шее моей поцелуи не той, о которой пишу,
Все претензии можно высказать карандашу.
И на сердце моём полтораста пульнЫх отверстий,
Чтобы я навсегда забыл о своём беззаботном детстве.

Твоё тихое "да" заменило бы мне тело,
Но для этого нужно себя переделать.
Мне Господь даровал шестое чувство,
Чтоб я раны свои превратил в искусство.