Поэт не спит, он на посту,
Он рифму поджидает.
Глядит усердно в темноту,
Поймает эту или ту,
Какую - сам не знает.
Начнёт пихать её в строку,
Но, видно даже дураку,
Мерзавка не влезает.
Поэт накатит коньяку,
Поэт не унывает.
К утру наловит полведра,
Одна, как будто, подошла.
Поэт кричит в окно: - Ура!
И мирно засыпает.
Поэт не спит
© Copyright: Арлекин-Стихоплёт, 2024
Свидетельство о публикации №124040306141
Свидетельство о публикации №124040306141
Рецензии