Разбег

               
Бывает, что ж книги в путь зовут.
И ,спрятанный за мелкою строкою,
откроется глазам огромны путь,
и мир,   
           еще не узнанный тобою.

Раскроет он большие имена,
великих судеб взлеты и паденья,
и громких дат угасшее значенье,
                погосты,
                памятники,
                плиты,
                письмена...

И вглядываясь в мертвых, как в живых,
ты меж крестами бродишь одиноко.
А, между тем, в часовенках простых
схоронена великая эпоха.

Шумела жизнь в медвежьих уголках.
Курилась брага, радуясь победе;
и людям был неведом тайный страх,
и тайный стыд им тоже был неведом;
и с высоты на них взирал Иисус;
и мир начался в сполохах булата.

Россия будет позже,Тут лишь Русь,
на лошадях летящая куда-то...

Уже растаял стук подков окрест.
И пыль осела, И забыты беды.

Стоит на взгорке неподвижный крест,
как памятник Великому Разбегу.