Ее сумасшедшие руки ,
Закрыли доверием все.
Глаза ,обезумев от скуки,
Покинули напрочь лицо.
Стихи ,как портреты Пикассо,
Как звук Паганини в душе ,
Волнующе и ежечасно ,
Стирали все напрочь клише.
А ноты сумбурно играли ,
Все перевернулось вверх дном,
И руки так крепко держали ,
Бегущий от страха ,смычок .
В финале чего -то все ждали ,
Дыхание било в груди ,
Он чувствовал пальцами нервы ,
Он гладил по нотам души,
Он падал безумный , но первый .
И вечный остался в там жить.
Пикассо
© Copyright: Ирина Соколова 71, 2024
Свидетельство о публикации №124040305209
Свидетельство о публикации №124040305209
Рецензии