«Крокус». Концертный зал.
Выстрелы, крик людей.
Как бы ты не бежал,
Пуля летит быстрей.
Четверо бьют в упор.
Воздух изрешечён.
Сквозь автоматный хор
Раненных рвётся стон.
Мёртвым не мерян счёт.
Скользкий от крови пол.
В лица свинцом плюёт
Злом раскалённый ствол.
Вот человек упал,
Словно споткнулся вдруг.
Взглядом меня поймал,
Полным предсмертных мук.
"Крокус" уже горит.
Время призвать богов.
Господи, подари
Под пулями сто шагов!
В горло вцепилась смерть.
Нечем совсем дышать.
Только бы дотерпеть,
Только бы добежать.
Вот и спасенья миг:
Улица, март, весна.
В пятницу на «Пикник»
К нам ворвалась война.
В сердце оставив шрам
Горем людских потерь.
Кто бы ответил нам:
«Как с этим жить теперь?»
22.03.24
22. 03. 24
© Copyright: Владимир Лукашев, 2024
Свидетельство о публикации №124040203653
Свидетельство о публикации №124040203653
Рецензии
